Entre Tyler Durden y William Wilson, “Los miércoles duermo solo” de Juan Carlos Guerrero nos presenta a Miguel. Una propuesta distinta del doppelgänger que habita en el reflejo del espejo y la incomodidad de Ciudad de México. ¿Qué separa la fina línea —y a veces ridícula— entre la cordura y el delirio?
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Entre rentas imposibles y mudanzas forzadas, buscar un lugar para habitar también es una forma de resistencia. Cada casa que dejamos guarda las huellas de quienes fuimos, y cada nueva búsqueda nos enfrenta a una ciudad que parece olvidar para quién se construye. Habitar, hoy, es un acto político.
Leer más »Mudarse es sobrevivir al huracán de dejar atrás lo que fuimos en cada espacio. Entre cajas y despedidas, quedan las preguntas sobre lo que significa realmente tener un hogar. ¿Qué pasa con las casas que nos dejaron y con las que nunca pudimos habitar del todo?
Leer más »¿Qué queda de aquellos lugares que alguna vez habitamos? En una azotea de la colonia Roma, en Monterrey #122, hace más de dos décadas, cabían vidas enteras en cuartos de 3x3. Recordar es habitar en ese cuarto que ya no existe.
Leer más »Escribiendo la ciudad con cada paso, el flâneaur transita las páginas de incontables obras literarias. Este personaje vago se enfrenta a las calles que cambian tanto como el río de Heraclito, integrándose a la lista de arquetipos literarios que funcionan desde el privilegio burgués de merodear sin rumbo y a paso lento.
Leer más »Construir la memoria implica escombrar entre estos vestigios que quedan para nuestro entendimiento del pasado a través de los objetos. En las colecciones se esconden narrativas de múltiple aproximación interpretativa. Cuando hablamos de museos hablamos de historia, de recintos que preservan nuestra historia. Pero… ¿qué es lo que merece ser preservado?
Leer más »¿Cómo se nombra la pérdida de un abuelo? ¿Por qué no hay vocablo que la contenga? La voz de una nieta que carga con las cenizas de su abuelo, alternando entre los recuerdos y la añoranza depositada en la esperanza de encontrar una forma de traerlo de regreso.
Leer más »Todo narrador de ficción histórica se ve confrontado por la falta de material documental. ¿Qué herramientas usar para llenar los vacíos? Complementar e intervenir la historia con su propia creatividad se presenta como un recurso para continuarla, para seguir ahí donde la realidad se estanca. Todas las evidencias históricas dejan una forma, un rastro.
Leer más »Água viva, lejos de ser una novela convencional, es un organismo vivo hecho de fragmentos: monólogo, pintura, filosofía, plegaria y respiración. La obra de Clarice Lispector persigue lo indescifrable, ese núcleo previo al lenguaje donde el instante tiembla antes de volverse recuerdo.
Leer más »Había de todo, soldados, policías, “desechables”, punks, daba miedo, pero a mÍ me gustaba, porque aquel que me viera al otro día con las botas puestas, sabría el riesgo que yo había corrido para tenerlas. Yo no me fijé en nada, ni en la tienda, ni en el olor, en nada, estaba absorto en la posibilidad cercana de tener mis botas, hipnotizado.
Leer más »La poesía no es solo introspección; también es acción. En un mundo plagado de desigualdades, la poesía actúa como una denuncia que desafía las estructuras opresoras. Esta función adquiere una relevancia especial en la poesía contemporánea y el arte en sí mismo. La narrativa poética, construida a partir de fragmentos y voces múltiples, transforma el dolor personal en un relato compartido.
Leer más »La disidencia de Abigael Bohórquez se extendió también al lenguaje, y es quizá ahí donde alcanzó la cima literaria, lo que lo convirtió en un poeta de culto que sigue influyendo a los poetas jóvenes tres décadas después.
Leer más »¿Qué sucede cuando todo lo que creemos que es real, nos dicen que realmente no lo es? Eso es lo que Baudrillard escribe en su libro “Cultura y Simulacro”. Dice que, en la época actual, lo que pensamos que es una realidad, es una mentira y lo que vemos ahora, sólo es una capa que cubre el hecho de que nada existe.
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